我松手的时候王阿姨刚走 。 妈妈眼里有一丝惊喜 ， 但她什么也没说 。 月光下 ， 没有母子牵手过去的场景 。 夜很长 ， 心里五味杂陈 。 我好像觉得自己做错了什么 ， 却没有勇气挽回 。
今天 ， 在月光下 ， 妈妈慈祥的面容 ， 稚气的笑容 ， 依然那么清晰真实 。
妈妈 ， 我多么想一直握着你的手 ， 紧紧地握着 ， 再也不放开…
有一次好几次 ， 那一瞬间我摸到了我妈的手 ， 感觉是包在茧里的 。 我真诚的肯定那是一双勤劳的手 。 它描绘了艰辛 ， 它描绘了勤奋 。 我想写的是一双传达着浓浓母爱的手！
你手中的秘密
雨不停地详细讲述着他的故事 ， 静静地合成了一首交响曲 。 “妈妈 ， 今天吃什么菜？”我站在窗前 ， 大声问道 。 “美食 ， 孩子快来 。 ”妈妈笑着说 。 我的心已经开花了 ， 我像离弦的箭一样冲向客厅 。 我看了看我怀疑的菜 。 突然 ， 整个人都呆滞了...这时 ， 我妈大吃一惊:“孩子 ， 你怎么不吃东西？”我才回过神来 ， 茫然地盯着妈妈 。 我的眼里有一丝不满和不解 。 母亲说:“怎么了 ， 儿子？”声音亲切而甜美 ， 像一股暖流冲进我的心里 。 在那个偶然的瞬间 ， 我看到了妈妈的手 。 不知道用什么华丽的词来形容 。 我唯一知道的就是一双不再普通的普通手 。 我不敢再去想它了 ， 因为我害怕我会哭 ， 会让妈妈难过 ， 但是我舍不得离开那双手的视线 。 一直以来 ， 我终于忍不住流泪了 。 像一颗破碎的珍珠 ， 从我的脸颊上轻轻滑落 ， 流进我的嘴里 ， 咸咸的 。 我妈妈伸出她又宽又小的手 ， 轻轻地滑过我的脸颊 ， 擦去我的眼泪 。 “傻孩子 ， 你哭什么？”声音嘶哑而悲伤 。 妈妈的手经常管用 ， 这让仙人掌的大手那么小 ， 那么小...
你手中的秘密
风无声地吹着 ， 雨依然在诉说着一个又一个动人的故事 。 不知道为什么 ， 一瞬间 ， 我用尽全力跑出了家门 ， 妈妈也在努力追着我……甚至疲惫无力 。 从雨里回头 ， 我隐约看见那个人影在雨里直立着 。 即使雨水模糊了我的视线 ， 我也清楚地记得那是我妈妈高大的身影 。 我哭了:“妈妈 。 ”一路跑到我妈怀里 。 拥抱的一瞬间 ， 豆大的雨滴从天而降 ， 吓得好厉害 。 虽然雨滴洗过我们的衣服 ， 但是妈妈的温暖永远洗不掉 。 在雨中 ， 妈妈伸出她那双又宽又小的手 ， 轻轻地滑过我的脸颊 ， 小心翼翼地擦去每一滴眼泪 。 “孩子们 ， 我们回家吧！”那声音亲切而甜美 。 风雨中 ， 我把秘密留在了妈妈手里 ， 留下了我们一起走过的那串脚印...
我总是赞美你——一双传递母爱的手！
我痴迷于每个成年人看待工作的方式 。
我很小的时候 ， 经常跟着妈妈进出她工作的医院 。 她没有在白衣天使的前线作战 ， 而是在幕后维持着医院的基本日常生活 。 她经常坐在或站在书桌旁 ， 数着牛皮袋里封着的各种黑白字 。 我不知道为什么 ， 这本来应该是一份枯燥却痛苦的工作 ， 不管是为了她母亲 ， 还是为了被束缚了一辈子的文件——但我清楚地看到 ， 自由在她手中飞翔 。
那些打印机留下的独特的墨水气味占据了我妈的手 ， 混合着她的气味 ， 一点一点地侵袭着我弱小却倔强的噩梦 。 小时候总有很深的印象 ， 可能会影响一生 。 所以我一直认为计数或者排序是一件很迷人的事情 。 我也很迷恋那种味道 ， 虽然我并不认为那是我想追求一辈子的东西 。 就像是某个特殊时期突然闯入的任何事情 ， 只是刚好有可以深入我脑海的条件 。 它连着妈妈的手 ， 却萦绕了我整个童年 。
