春天又来了， 风在吹来吹去， 但它并不像春风应该的那样清新芬芳 。 风中没有泥土的味道， 没有青草的味道， 有的 。 只是呛人的烟雾和刺鼻的汽车尾气 。
我看到风在流泪 。 我听到风在呼唤， 一个孩子说风一定要读一百万种语言， 因为它喜欢整个世界， 和每个人都有亲切的交谈 。 但人们还是听不懂风的语言， 听不到风的呼唤 。
又到春天了 。 你现在在做什么？能不能停一会儿， 出去， 闭上眼睛， 沉下心， 深呼吸， 仔细听？你听到了微风的呼唤， 明白了风在说什么吗？
突然抬起头...
小时， 加拿大前面有一片小树林， 是我们的天堂 。
出了屋， 有个电话， 太酷了， 我不知不觉走进了小树林 。 是的， 这是微风的召唤 。 它在呼唤我们， 告诉我们夏天已经悄悄来临， 它已经准备好了， 准备好迎接大量的凉爽 。
中午， 走在热热的回家路上， 好想一步到位 。 坐在电风扇旁边乘凉 。 迪克刚刚走到离家不远的十字路口， 这时一股熟悉的气息扑面而来 。
是的， 它是 。 我顾不上回家， 向小树林走去 。 那种感觉， 真的是很舒服 。 只需要一小会儿， 热度的痛苦就没有了， 却默默传递着凉意 。
晚上， 屋里的闷热让我很难受 。 我轻轻打开门， 它又在叫 。 我忘了关门， 跑向小树林 。 那里已经挤满了人 。 有的人觉得不够强， 手里还握着粉丝 。 他们围坐在一起， 讲述过去的故事 。 我坐在那里静静地听着， 直到他们走开， 直到妈妈叫我回家睡觉 。 走到门口， 我回了一下头， 向它告别 。
我已经忘记它是什么时候了 。 我只知道不仅仅是我家的房子被拆了， 因为前几年的公路建设， 小树林也没能幸免 。
楼盖好了， 但总觉得少了点什么， 但又说不出来 。 不知不觉， 又到了仲夏 。 当我再次推开门的时候， 我知道了， 没有它的呼唤， 没有它的淡然 。 我家周围的树少了 。
久违的电话， 有些陌生 。 轻轻吹到初中， 带来一阵凉风， 好熟悉 。 又回来了 。
出了门， 向前望去， 有卫兵站在田诚身上， 这是它的卫兵 。 它带着微笑而来， 触动我的依然是那份刻骨铭心的凉意 。
我在那里站了很久， 想对它说:谢谢你， 朋友， 谢谢你的来电， 谢谢你的冷淡 。
宁静的午后， 温柔的阳光落下， 沏一杯香茶， 手里拿着一本喜欢的书， 读着太阳和月亮都是暗淡的， 在书里寻找着悲喜交加的人生， 寻找着心灵的幽僻之处 。 这种闲适的生活， 应该是很多人梦寐以求的， 不要震惊， 在庭前看花开花落；我无意去留， 随波逐流 。 这不是很多人都在争取的平静潇洒的状态吗？
人们匆匆走过， 忽略了路边不知名的花的笑脸， 错过了精心排练过的葱郁的树上虫鸟的歌唱；他们没有看到艺术大师的“看太阳， 为了他所有的荣耀”和“夕阳是绿色的”；他们躲在灯火通明的屋檐下， 失去了迷人的月光， 推开了星空的舞蹈 。
人们在匆匆奔向美好的生活， 却拒绝沿途的美景， 甚至扼杀了“诱惑”他们的风景 。 他们生活在一个越来越小的空间里， 禁锢着自己， 把土地画成监狱 。
生活成了负担， 和追求完全不一样 。 茶的袅袅和书的淡淡韵味飘走了 。
曾经“影清浅， 香浮月暮”；一次， “梨花院溶月， 柳絮塘轻风”；有一次， “泥融飞燕初中， 沙暖睡鸳鸯”；有一次， “细雨中的鱼出来， 微风中的燕子倾斜”...就像微风吹过我内心最柔软的角落， 积累了最原始的记忆 。
起初， 我们的记忆停留在淘气的蟋蟀身上， 看着它们为胜利和勇气而战， 永不厌倦；看柳条表演最美的舞蹈， 看落叶上演最华丽的舞蹈， 看雪刻画最纯粹的美 。 我们不断成长和失去 。
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